In seinem Handeln nahm der Begriff „Verantwortung“ eine zentrale Rolle ein. Er verstand Verantwortung als notwendige Folge unseres freien Willens: die Verpflichtung, Antworten auf die Herausforderungen des individuellen und gesellschaftlichen Lebens zu geben.

Er war streng zu sich selbst. Einmal kam er mit einer großen Rispe Weintrauben ins Labor, um an der Waage mit einer Schere exakt 150 Gramm Trauben abzuschneiden – mehr wollte er sich zu Mittag nicht gönnen.

Ich habe seinen Fleiß bewundert: die langen und intensiven Arbeitstage, die enorme Menge an wissenschaftlicher Literatur, die er las, und seinen unermüdlichen Einsatz für die österreichische Milchwirtschaft. Seine außerordentliche Arbeitsdisziplin führte gelegentlich zu liebenswerten Szenen. Einmal begegnete ich ihm gegen 17 Uhr zufällig am Gang des Instituts, als er auf dem Weg nach draußen war. „Entschuldigen Sie, Herr Kollege“, sagte er, „ich muss das Institut heute früher verlassen. Meine Frau hat mich gezwungen, einen neuen Anzug kaufen zu gehen.“

Noch mehr bewundert habe ich seine Menschlichkeit. Er kümmerte sich um jeden einzelnen Mitarbeiter, ohne jedes hierarchische Denken – entscheidend waren für ihn stets die Menschen. Die Hingabe, mit der er einen schwer erkrankten Mitarbeiter unterstützte, ging weit über alles hinaus, was man erwarten konnte. Es war zugleich berührend, liebenswert und beschämend. Ich selbst hätte dieses Maß an Fürsorge und Barmherzigkeit wohl nicht aufgebracht.

Ernst Brandl hat als Wissenschaftler, Lehrer und Mensch einen tiefen und bleibenden Eindruck bei mir hinterlassen – er ist mir in vielen Aspekten ein Vorbild geworden. In meinen nahezu vierzig Berufsjahren bin ich keinem zweiten Menschen begegnet, der seine fachlichen und menschlichen Qualitäten in vergleichbarer Weise vereinte.

Ich verneige mich vor ihm und trauere um ihn.

An heißen Sommertagen sind wir zu ihm gefahren, um in seinem Garten durch den Rasensprenger zu laufen, oft hat er dabei auch mitgemacht. Wenn wir uns im Sommer zum Kirschenessen ankündigten, wartete er meist schon mit den Leitern im Garten auf uns. Er sorgte nicht nur dafür, dass wir uns an den Kirschen satt essen konnten, sondern auch dafür, dass wir mit mehreren Körben voller Kirschen wieder nach Hause fuhren (oft hatte er diese bereits im Vorhinein gepflückt, da ihm klar war, dass die Kirschen, die wir selbst pflücken würden, direkt in unseren Bäuchen landen würden). Generell spielte er oft mit uns und war dabei erstaunlich sportlich und mit voller Energie dabei.

Er ließ sich von nichts abschrecken, auch nicht, wenn er mit uns Fangen spielte und über Kaffeetische sprang, um uns zu erwischen. Auch als ich (Leona) eine Phase hatte, in der ich sogenannte „Clubs“ eröffnete, in denen es weniger um den Inhalt ging als vielmehr darum, dass ich Leute herumkommandieren konnte, war Opa natürlich dabei. Er ließ sich von nichts abschrecken und machte bei jeder Aufgabe mit, rannte durch Parcours und war sich für nichts zu schade. Wir hatten unfassbar viel Spaß mit ihm.

Genauso wichtig wie das Spielen war ihm aber auch unsere Bildung. Er interessierte sich immer für unsere schulischen und akademischen Leistungen und war bei jedem Schulprojekt sofort zur Stelle, wenn wir seine Hilfe brauchten. Doch Bildung war für ihn nicht nur auf die Schule beschränkt. Einmal stürzte er bei einem unserer (wie bereits erwähnt) wirklich wilden Fangspiele. Anstatt sofort wieder aufzustehen, nutzte er den Moment, um uns zu zeigen, wie man Erste Hilfe leistet und jemanden in die stabile Seitenlage bringt. So war er: selbst aus einem Sturz machte er noch eine Gelegenheit, uns etwas fürs Leben beizubringen.

Mit diesen und vielen weiteren Erinnerungen werden wir unseren Opa immer in unseren Herzen tragen. Wir sind dankbar für die vielen Jahre, in denen wir ihn an unserer Seite haben durften, und dafür, dass er unser Leben bereichert hat.

Da war er der Onkel, mit dem man im Garten der Großeltern Fußball spielen durfte, ohne dass die Großmutter um ihre Blumen fürchtete und das Spielen unterbinden wollte. Und Fußball war eine Leidenschaft, der er beim RSV Baumgarten u.a. mit meinem Vater nachging, der immer von Ernsts enormer Schnelligkeit schwärmte. Eine Schnelligkeit, die ihm später auch beim Tennis zum Vorteil gereichte, das er zumeist in Doppelpartien in Liesing und im Winter in Gablitz mit Freude spielte. So konnte ich sehr gut mein Interesse für Sport mit ihm teilen.

Aber viel wichtiger war, dass ich immer das Gefühl hatte, dass er da ist, wenn ich ihn brauche. Er musste das gar nicht sagen, ich wusste das. Ein besonderes Erlebnis meines beruflichen Lebens war, als er bei einem Vortrag vor mir im Publikum saß. Das bedeutete mir viel. Seine Großzügigkeit haben viele kennengelernt, mir ist er damit ein Vorbild.

Jetzt ist er die Himmelsleiter hinaufgestiegen (das Musikstück dazu hat er sich für die Begräbnisfeierlichkeiten gewünscht), aber auf eine Weise bleibt er immer bei mir: "Ernst" ist ja schließlich mein zweiter Vorname. Lieber Onkel, danke für alles!

Ich möchte in diesem Moment auch des sehr geschätzten Kollegen Hans Asperger gedenken, der vor einiger Zeit verstarb.

Was ich aber an Ernst am meisten schätzte war, dass, er keine Dünkel kannte. Redlichkeit war alles. Die Tür war für jeden offen. Seilschaften lehnte er ab, jeden, der Leistung erbrachte, förderte er. Da „immer alles“ zu bedenken war, dauerten Assistentenbesprechungen manchmal halbe Tage. Aber dann war auch alles gut. Und so lernte ich von ihm nicht nur an mich zu glauben, sondern auch, wie man ein Institut führt.

Ernst, mein Leben wäre anders verlaufen, hätte ich dich nicht getroffen. Jeder Mensch kommt auf seinem Lebensweg an Kreuzungen, wo man sich glücklich schätzen kann, einen Mentor zu haben. Das warst du. Das vergess' ich dir nie, schlafe in Frieden!

Er hat dieses Glück genutzt – mit Fleiß, mit Zielstrebigkeit, mit einer Disziplin, die er nie missen ließ. Die akademische Karriere war Ergebnis dieser Disziplin: Matura, Studium, Promotion, Habilitation, Berufung zum Universitätsprofessor, mehrere Ehrendoktorate. Besonders stolz war er darauf, dass ihn die Veterinärmedizinische Universität zum Rektor machte, obwohl er gar nicht vom Fach war.

Privat hat er eine Frau gefunden, die nicht nur sein Leben teilte, sondern ihm ermöglichte, so zu leben, wie er leben wollte. Meine Mutter hat durch ihre unternehmerische Arbeit gemeinsam mit ihm die materiellen Voraussetzungen geschaffen – Voraussetzungen, ohne die auch meine Schwester und ich unsere eigene Ausbildung und die Rahmenbedingungen für unser Leben nie bekommen hätten.

Er blieb bis ins 93. Lebensjahr weitgehend gesund. Er hat in seinem Leben Weltkrisen überlebt – und keine davon hat ihn wirklich getroffen. Fast jedes Jahr war besser als das davor.

Und er hat mit über neunzig Jahren noch dafür gesorgt, dass seine Familie regelmäßig wusste, dass es ihm gut geht: durch das Versenden von PowerPoint-Präsentationen epischer Länge und entsprechendem Datenvolumen. Präsentationen mit den Titeln „Sonnenuntergänge der ganzen Welt." „Harmlose Bilderwitze für die ganze Familie." „Bemerkenswerte medizinische Ausnahmefälle” sind nur ein kleiner Auszug der Palette des per E-mail übermittelten Materials. Man konnte darüber schmunzeln – manchmal auch leicht erschöpft, wenn die EDV-Abteilung in der Kanzlei Alarm schlug, weil die Kapazität des Mailservers durch seine Nachrichten überschritten wurde. Aber wahrscheinlich war das seine Art zu sagen: „Ich bin noch da. Und ich denke an euch."

Um meinen Vater wirklich zu verstehen, muss man noch eine Generation weiter zurückgehen. Mein Großvater, geboren 1900 in einem Dorf im Innviertel namens Taiskirchen, verlor als Kind seinen Vater. Er musste sein Heimatdorf alleine verlassen, um eine Lehre anzutreten und sich so selbst zu versorgen. Er lernte früh, dass das Leben keine Gnade kennt, wenn man nicht funktioniert. In seiner Welt war Schweigen der Standard, und Anerkennung etwas, was nie ausgesprochen wurde. Ein Satz fasste diese Haltung zusammen: „Net g'schimpft ist gelobt genug." Mein Vater wuchs mit diesem Satz auf – er hat mir immer wieder erzählt, dass er von seinem Vater nie gelobt wurde. Und ich glaube, das hat ihn nie ganz losgelassen.

Eines der Lieblingsworte meines Vaters war: hervorragend. Hervorragende Zeugnisse. Hervorragende Mitarbeiter. Hervorragende Publikationen. Hervorragende Leistungen und - gefälligst - hervorragende Kinder. Und wenn ein Arzt ihm – mit über neunzig Jahren – bestätigte, wie hervorragend gut er „beisammen" sei, konnte ihn das sichtbar, fast kindlich glücklich machen.

Er schrieb jahrelang an einem Werk über sein Leben, das er nicht „Erinnerungen" nannte; nicht „Memoiren", nicht einmal „Lebensgeschichte". Er nannte es: Rechenschaftsbericht. Ich glaube, dieser Titel ist kein Zufall. Das Wort „Rechenschaft" – das ist das, was man schuldet. Was man ablegen muss. Was verlangt wird. Nicht was natürlich kommt. Dieser Rechenschaftsbericht umfasst nicht nur seine eigenen Leistungen, sondern auch jene seiner Familie. Meine Schwester Eva und ich wurden regelmäßig gebeten, unsere Lebensläufe zu aktualisieren. Auch die Lebensläufe der Enkelkinder sollten vollständig und aktuell sein. Unsere Erfolge waren gewissermaßen weitere Kapitel seines eigenen Werks.

Mein Vater hatte sein ganzes Leben lang das Gefühl, beweisen zu müssen, dass sein Dasein Bedeutung hatte. Für uns Kinder war das manchmal – sagen wir: fordernd. Aber heute glaube ich: Dahinter steckte weniger Eitelkeit als der zutiefst menschliche Wunsch, nicht spurlos zu verschwinden. Die Hoffnung, dass etwas bleibt. Und das berührt mich. Denn schaut man auf sein Leben – und er hat uns ja reichlich Gelegenheit gegeben, es zu betrachten –, dann ist die Antwort eindeutig:

Es hat gezählt.

Er hat gelehrt. Er hat geprägt. Er hat Menschen gefördert, auf die er stolz war. Er hat Wissen gesammelt und weitergegeben. Er hat Spuren hinterlassen, die man nicht aus Lebensläufen herauslesen muss – man findet sie in den Menschen, die ihm begegnet sind. Vielleicht aber lag unter all dem noch ein anderer Wunsch. Der Wunsch, auch ohne weiteren Beweis genug zu sein. Geliebt zu werden, nicht weil man Hervorragendes geleistet hat. Sondern einfach, weil man da ist.

Und ich wünsche meinem Vater – wenn wir dem Gedanken eines Danach einmal kurz Raum geben –,dass er nicht irgendwo an einem Schreibtisch sitzt und weiterschreibt. Nicht, dass er prüft, ob der Bericht vollständig ist. Nicht, dass er wartet, ob jemand kommt und ihm bestätigt, was er geleistet hat.

Ich wünsche ihm, dass er – vielleicht zum ersten Mal ohne Zeugen, ohne Prüfer, ohne Erwartungen, ohne die Hoffnung auf die Anerkennung anderer – einfach zurückschaut. Auf dieses lange, volle, außergewöhnliche Leben. Und leise sagt:

„Es war gut. Und ich brauche niemanden, der das bestätigt."